Mira al cielo buscando la luna oculta bajo unas nubes negras y espesas. Respira hondo, es la hora. Demasiado frío, pero es fuerte y la determinación del oficio, hace el resto. Lleva tanto tiempo haciendo lo mismo que se es fácil dejarse engullir por la bestia, hasta convertirse en una sombra más. Como siempre el silencio es espeso fuera, pero el ruido truena por dentro. El amanecer apenas un rumor imperceptible, una esperanza etérea, un soplo de aire fresco que siempre llega para marcharse después de la hora maldita.   Un gato cruza a su espalda, como una ráfaga huraña, en otro tiempo su piel se habría erizado y el…

La infancia, en aquella maravillosa época a la que siempre querríamos volver, los niños jugábamos mucho, algunos días hasta bien entrada la noche. Todos los niños teníamos un lugar preferido donde realizar nuestros juegos; “El Muro”, era el nuestro. Solíamos saltar una alambrada parecida a la que conforma el redil que encierra al ganado, tras cruzar una zona llana poblada de hierba crecida y salvaje, llena de espígas, jaramagos y bardanas, plantas todas ellas numerosamente habitadas por caracolillos pegados como lapas, que dejaban ver el cristalino de sus babas; allí estaba, “El Muro”. Alto, grueso, frio, derruido en su parte superior a causa de la caída del tejado, roído como…

¡Ay, madre, nuestros muertos!Tan cautos,tan olvidados en el ajetreocotidiano. Más, a veces, nos llamancon el fulgordel recuerdo:una instantánea, un olor,una figura desconcertanteen un fondo putrefacto,un tiempo esquivo,un dolor inesperadoasoma por los escombrosdel refugio.   ¡Ay, nuestras muertas!Las que se fueron en buena lid,los desatendidos, despreciados,las ultrajadas,los que eligieron,las hambrientas de justicia,los vilmente asesinados… ¡Ay, nuestros muertos!Deambulan sus murmullosy en un fatídico día de verano,en sombrío remansode estos grandes ríosque nos traen y nos llevan,se posan con dolor preclaro.   Truenan sus gritosen un crepuscular quejío de mi pueblo,en un rayo retenido, en un instante,en clamor quejumbroso de una mañanatan negra como la noche del universo. ¡Ay, nuestros muertos!Tan ocultos por…

Para estrenar mi colaboración con Cazarreyes he querido reciclar mi última visita fuera de nuestras fronteras, cumpliendo así con el consejo que siempre le he escuchado a mi madre “niño, hay que aprovecharlo todo”; además así pongo mi granito de arena en recuperar un género que creó la literatura romántica y que poco a poco se está perdiendo: la literatura de viajes. Llevaba ya un tiempo planeando un viaje al país luso, vecino al que hemos dado la espalda de siempre (aunque realmente ellos también han hecho méritos en este sentido, su alianza con Inglaterra es la más antigua del mundo y además tienen refranes como “de Espanha nem bom…