En la conferencia más conmovedora a la que he asistido hasta el día de hoy, José Hierro, El Poeta, hablaba de las etapas de su vida en las que no escribía poesía y lo resumía en algo tan sencillo como: “no lo necesitaba”. Ciertamente la creación nace de una necesidad, de satisfacer una carencia, de…
Cuando por la mañana temprano, con el primer trinar de los gorriones, pasea a su perro doscientos metros corriendo, saluda a las caras que la siguen desde las ventanas, pero los ojos tras el cristal la evitan. Sólo otros atribulados dueños de mascotas devuelven el saludo desde lejos, porque tampoco los perrillos pueden saludarse entre…
Mira al cielo buscando la luna oculta bajo unas nubes negras y espesas. Respira hondo, es la hora. Demasiado frío, pero es fuerte y la determinación del oficio, hace el resto. Lleva tanto tiempo haciendo lo mismo que se es fácil dejarse engullir por la bestia, hasta convertirse en una sombra más. Como siempre…
La infancia, en aquella maravillosa época a la que siempre querríamos volver, los niños jugábamos mucho, algunos días hasta bien entrada la noche. Todos los niños teníamos un lugar preferido donde realizar nuestros juegos; “El Muro”, era el nuestro. Solíamos saltar una alambrada parecida a la que conforma el redil que encierra al ganado, tras…
¡Ay, madre, nuestros muertos!Tan cautos,tan olvidados en el ajetreocotidiano. Más, a veces, nos llamancon el fulgordel recuerdo:una instantánea, un olor,una figura desconcertanteen un fondo putrefacto,un tiempo esquivo,un dolor inesperadoasoma por los escombrosdel refugio. ¡Ay, nuestras muertas!Las que se fueron en buena lid,los desatendidos, despreciados,las ultrajadas,los que eligieron,las hambrientas de justicia,los vilmente asesinados… ¡Ay, nuestros…
